Su hijo le llama Orlando…

writer_icon

Pero esta vez Orlando Letelier no es el mártir de Sheridan Circle, sino “Orlando”, a secas, que en voz de Pancho suena tan cercano, tan vibrante a humanidad sin maquillaje político ni consigna urgente (…) Francisco, llamas a tu padre “Orlando”, como quien saluda a un amigo profundo, y su vida de compromiso en el exilio por devolverle la libertad al Chile de los setenta (…) Acá, en el corazón de Washington DC, la historia lo contará con todas sus letras: este 11 de septiembre de 2016 se inaugura el mural “Todas las manos” de Francisco Letelier, tu mural que es un grito de vida, un oasis de brisas en medio del calor agobiante, un brindis de alegría con tu Orlando… con nuestro Orlando. Leer más >>

Margot Loyola, o el canto de la chilenidad profunda

writer_icon

(Extracto Diario La Nación, de Chile) “Como a todos los chilenos, a Patricio Zamorano lo tomó por sorpresa la noticia de la muerte de Margot Loyola. Pero a él lo pilló en una carretera a oscuras entre New York, New Jersey y Maryland. Desde Estados Unidos, recuerda el día en que la conoció, cómo se formó artísticamente bajo su alero, y cómo aprendió de su fortaleza cuequera. Acá el homenaje del ex alumno a la Maestra generosa de Chile…”

Leer más >>

[Columna]: Eduardo Galeano, sembrador eterno de hombres y mujeres en nuestra América morena

writer_icon

¿A qué edad habrá sido? Creo que 14 ó 15 años, esos libros que se venden en el océano de cemento oculto tras las miradas policiales en el Paseo Ahumada de un Santiago reprimido y dictatorial de los ochenta. Imprenta de tercera mano, papel cebolla, portada pintada a mano por mano proletaria. “Las venas abiertas de América Latina”, en edición bien pirateada, como corresponde al bolsillo de un impúber del cuerpo pero a punto de reventar de rebeldía en el alma y la mente… Leer más >>

[Columna]: Eduardo Galeano, sembrador eterno de hombres y mujeres en nuestra América morena

writer_icon

¿A qué edad habrá sido? Creo que 14 ó 15 años, esos libros que se venden en el océano de cemento oculto tras las miradas policiales en el Paseo Ahumada de un Santiago reprimido y dictatorial de los ochenta. Imprenta de tercera mano, papel cebolla, portada pintada a mano por mano proletaria. “Las venas abiertas de América Latina”, en edición bien pirateada, como corresponde al bolsillo de un impúber del cuerpo pero a punto de reventar de rebeldía en el alma y la mente… Leer más >>

El universo finito… (a detener las deportaciones, Mister Obama)

El planeta se escucha en las grandes planicies de Kentucky, las curvas planas por el hastío de Iowa, el mar ocre de trigo y sweet corn de Nebraska, como un rumor diluido. Un tono monocorde que apenas se percibe tras el horizonte manchado de luces, algo así como la materia de la que están hechos los sueños… Leer más >>